В одно прекрасное утро Дашка, войдя на кухню с какой-то штуковиной в руках, с самым серьезным видом заявила:
— Все, Вовчик, ты попал!
— В каком смысле? — осторожно спросил я. Ее возбужденность меня насторожила.
— Я залетела. Так что скоро ты станешь папочкой. Готовься!
Я помолчал, пытаясь понять, шутит любимая или сей факт имеет место быть.
— Три разных теста врать не могут… Мне страшно, я решила, что будем рожать по-старинке. То есть как все, на кресле в роддоме, с анестезией.
В целом беременность протекала нормально, но порой случались казусы.
Как-то Дашка сломала ноготь.
— Что ноготок сломала? — это все от недостатка кальция — творог надо есть, иначе малыш родится слабеньким, родничок долго зарастать не будет, зубки будут плохие…
Каждый раз видел перед глазами сморщенное, страдающее личико моего ребенка, расплачивающегося за беспечность родителей и в конце это видение вызвало во мне такое отчаяние, что я расплакался.
Дашка, тыча мне в стакан с валериановыми каплями, тоже вытирала глаза.
— Вовчик, ты черезчур мнительный — это пройдет… Надо настроить себя на позитив…
На работе, начальник, глядя на мои запавшие щеки и круги под глазами, подписал заявление на отпуск.
Перед родами мы с женой пришли на УЗИ.
…Я вошел в кабинет, ведя за руку Дашку. Она с утра выпила много воды и едва сдерживаясь, ойкнула и выбежала из кабинета.
— Сколько недель? — строго спросила врач. Она сидела ко мне спиной.
— Тридцать пять — прошептал я пересохшими губами.
— Ложитесь на кушетку — велела врачиха.
Я лег на жесткий топчан. Снял рубаху и постелил полотенце.
— Ну, рожать скоро будем? — повернулась врачиха и с недоумением уставилась на мой волосатый живот.
— Скоро, — подтвердил я, невозмутимо глядя ей в глаза.
Потом мы долго смеялись…
Роды вот-вот… Я в панике мечусь между Дашкой, работой и магазинами.
В коридоре стоит сумка, упакованная для роддома.
То, что Дашка справится сама, я уже понял. Но меня продолжает мучить вопрос:
выдержу ли я сам весь процесс? Не шмякнусь ли я в обморок?
Трушу отчаянно, но жене стараюсь это не показывать…
